Batalla en el Kruger

Enlace desde el blog de Eduard Punset, Somos Primates. Video interesantísimo. Luego comentamos.
Batalla en el Kruger

Ampliación a la entrada sobre el concurso de micro-relatos

Que queden claras las pocas normas:

1. Máximo 60 palabras. Una sola de más y el micro-relato se autodestruirá mediante zumbido protoplásmico ultrasónico.
2. Ha de tener sentido. Esa norma es pertinente después de las barrabasadas cometidas por dos autores de mi club, en Pep y La Ripley.
3. Tema-consigna: Ciencia-ficción.

¡Ah! Importante. El título no contabiliza. O sea que podéis hacer algo así como:

Título: El zurdo llamado Zapata que se bajó del caballo y le susurró al oído mientras asaltaba el tren de medianoche entre los gritos del silencio y cruzando los puentes de Madison llegó a Cheyenne en busca del Air Force One en el Día de la Independencia y se encontró con un avatar que había sobrevivido al desastre del Titanic a pesar de las turbulencias y su acusada aracnofobia.

Cuerpo del relato: Su nombre era Emiliano, venía del futuro con chaqueta metálica y murió en el presente.

ACEPTADO. Como dromedario como animal de compañía.

Concurso de Micro-relatos

Venga gente. A ver quien se anima a publicar uno o varios micro-relatos con las siguientes condiciones:

Máximo 60 palabras.
Ha de tener sentido.
Tema-consigna: Ciencia-ficción.

Un ejemplo de micro con menos de 60 palabras (pocas menos, 56):

El secuestro:

Un zumbido de moscardón cruzó raudo el patio de cerezos del viejo Laskar-sun. Nadie había visto lo que ocurría mientras raptaban a la señorita Ming-Lai. Nadie excepto su vieja aya, la mujer que la había criado desde la cuna. Aya-ma había decidido alejarla de aquel que ya no era su hogar. De pronto Aya-ma cayó. Fulminada por el zumbido del moscardón. Y el encanto fue roto.

Relatos del inconsciente

Ahora que ya os he soltado uno de esos relatos, aclararé que se trata del resultado un ejercicio para desarrollar la creatividad. Existen muchos que se basan en la asociación libre y en algo que es mi segunda clase SIEMPRE en los talleres y en lo que luego voy insistiendo: tratar de eliminar la Autocensura y lograr algo que parece muy difícil, poder expresar las ideas, sentimientos, lo que uno lleva dentro de la manera más auténtica posible.
¿En qué se basa el ejercicio para que llegue a dar resultados tan surrealistas como el del ejemplo? Siempre para cada consigna se establecen unas normas. La de aquí es escribir sin pensar, construyendo frases bien hechas con palabras auténticas, oraciones gramaticalmente perfectas PERO donde está el objetivo es en lograr que el escrito carezca de sentido. Enlazar sustantivos, verbos, adjetivos, adverbios en un texto aparentemente correcto, sin defectos de forma pero quitándole justamente el fondo. No hay borrador que valga; se escribe bajo presión y cronometrado.
El ejercicio incomoda a algunos porque es un ataque directo al inconsciente y no quieren remover las aguas del lago. Sé de sobras que me gusta vivir peligrosamente :).
La propuesta y la práctica resultan muy enriquecedores. Porque otra consecuencia directa de hacer un planteamiento tan estrambótico es que trabajo con un "rompe-conceptos" que es otro de los objetivos si uno quiere desarrollar ese aspecto creativo que nos es propio, que tan poco solemos cuidar y mucho menos desarrollar.
Evidente que se puede hacer un uso terapéutico en psicoterapia. También está dentro de lo que es la Terapia Narrativa pero no la convencional a la que tampoco le gusta demasiado revolver tanto.
En el relato que publiqué en el Dog, "La Venganza", empecé como tal pero de alguna manera las ideas se estaban articulando y conectando unas con otras y lo que conseguí es un relato onírico, con los típicos saltos y asociaciones todos estrechamente conectados. De hecho tiene relación con una maldición que una vez escribí en uno de los talleres y que me dio pie a una historia de las muchas que tengo aparcadas.
Está lleno de referencias simbólicas entrelazadas, eso sí, libremente. Al final ya me rendí a la evidencia de que no era un escrito estrictamente carente de un hilo de continuidad y seguí por ahí, tratando siempre, eso sí, de ser lo más espontánea posible.
NO HAY SEXO. La alusión más directa, la manzana, no es la de Eva sino la de Blancanieves y su significado no es el mismo. Además pongo bien claro que hablo de la "ambición". He unido conceptos distintos tal como se hace en un sueño. Lo que tenía en mente es otra cosa que ahora no voy a desvelar, relacionado con la maldición y la historia a las que he hecho referencia. Y la espada, ya deshago dudas, es una alusión descarada, junto con los elementos que la acompañan, a Excalibur. La isla, Avalon. Murieron los sueños, se refiere tanto a la Magia como al ideal de la Tabla Redonda y por tanto a la leyenda artúrica.
De ahí que diga que los que habéis opinado y discutido andáis muy condicionados por el relato de Pep. La cantidad de referencias al género fantástico y legendario son continuas, una detrás de otra.

Por entredicho entre suelas

Vamos corriendo por la vía del tren y un sapo salta al río mientras se zambullen las ranas de cabeza al tajo. Los tomates brillan en un suelo de relumbrón y las cocas andan metidas entre farolillos y saraos donde no importa quien toca sino quien rima la pelota.
No quisiera yo parecer un guante almidonado pero señores, ¿qué puedo hacer si tengo un niño taimado que puede romper las cien mil verjas de la casa de la ruptura que yace en el nido del folclore con el viento por tañido?
Un dromedario contempla la nave de paso y fuman los cigarros que recogen en los costados. Mira tú por dónde vas que quizás a la carrera te pierdas una portera que mira para otro lado.

SITUACIONS MODERNES, CONVERSES ABSURDES

Avui en dia tothom es creu amb el dret de adreçar-se a desconeguts sense més ni més. Això hauria estat una greu falta d’educació fa uns quants anys. Gravíssima. Les persones havien de ser presentades primer. En cas necessari, un entrava a l’altre demanant disculpes pel seu atreviment.

Ara? Nooooo. Per què? Et truquen per telèfon gairebé a les 11 de la nit per promocionar la telefonia mòbil, serveis de xarxa, etc. I si dius alguna cosa, clar, és que durant el dia no et troben. Doncs, collons!, envieu una carta, feu un mailing dels de tota la vida.

Tenim porters automàtics. A on jo visc, tota l’àrea, Barcelona i el seu cinturó, des d’abans dels anys 70, més de 40 anys. Doncs tothom a trucar perquè els obris. Aleshores, perquè collons hi ha porter? Deixem les portes obertes de bat a bat i apa!, endavant que fa baixada. Passi, passi i agafi el que vostè vulgui.

Però no acaba aquí, no. Truquen a la porta del pis. Si no obres, tornen a pitjar i deixen enganxat el dit.

- Què vol?
- Està el senyor de la casa?

O una variant:

- ¿Està su esposo?
- ¿Para què?
- Venim de telefònica...
- De Telefònica?
- Tenen vostès internet?

I a vostès, què cony els importa?

- ¿Venen a fer propaganda? –suavitzem el to però no la mirada, decididament torba.

Desconcertats. L’atac ha estat massa directe. No s’esperen tanta hostilitat; això no els hi ha dit el cap de vendes. Que hi ha gent original que no respecta el guió. 

- No... Tenen vostès internet?
- D’ on venen vostès?
- .... Està el seu marit?

Apa que els hi explicaré que a casa mano jo!

- Miri, ja tenim Telefònica

Sí, sí, ja sé, ara la Telefònica de tota la vida, la de les Mercedes, és Movistar.

- ... i no canviem.
- ....

I la porta als nassos. Què també és de mala educació però ells han començat primer destorbant mentre estava fent la truita de patates per a sopar. Collons! 


I ara mateix. Estic engrescada escrivint una de les meves obres mestres. Concentrada, retardant l’hora del sopar per no trencar el fil de la meva inspiració.

Truquen a la porta. Al nou pis mai sé si és a la porta del pis o a la de la porteria. No he après a distingir els dos sons.
Resulta que és a baix i despenjo l’auricular.

- Qui és?

No espero a ningú i ja em temo de que pot anar la cosa.

- Soc jo –veu d’home.
- Qui ÉS? –torno a insistir.
- Soc jo.
- I qui és jo?
- Soc jo, reina! –tot melós.
- No el conec.
- Que soc jo, reina.
- S’equivoca.

Ja he sentit el timbre d’altres pisos. No truca només al meu.

- Soc jo, reina.
- Jo no em dic Reina.

I afegeixo.

- Quins collons que tenen!!

L’home de la “reina” ni torna a trucar, ni apareix.

Per un moment, mentre torno a l’ordinador, penso, “la seva veu s’assembla a la d’en Paco”. Paco va ser el meu amor durant 13 anys, però en fa una pila de temps, mooooolt de temps, que no en sé res d’ ell. La nostra relació va quedar morta i enterrada i pertany totalment al passat.

“I si fos ell?”. “Ai!, com em veuria amb els cabells que porto ara i ja tan gran!”. Per més que ens fem les "passotes", està clar que la coqueteria femenina també és una qüestió genètica.

“Clar que, com ha d’estar ell? Molt gran”. En Paco em portava, espero que encara ho faci, nou anys.
“Treu, fuig!”. No, seguríssim que no pot ser en Paco, però al final m’he quedat intrigada.
I si la reina fos jo? De debò? Potser un altre vegada haig de dir, quan em diguin:

... – Soc jo, reina.
- Ai! Hola reiet, ara mateix t’obro.

I el faig passar, desprès de donar-li un bon repàs de dalt abaix, un cop superada la ITV.